PORTA DA FRENTE

Tudo isso é pedaço
CARNE em estado de calamidade
e tristeza.
Não sonhada
Não QUISTA.
Tudo em mim
apenas PEDAÇOS,
partes incompletas
do todo QUE tenho,
que não é quase NADA.
Palavra,
POUCA sintonia,
silêncio,
INCERTA autonomia.
Deveria ser BOM,
deveria ser REAL,
e é, em PEDAÇOS.
Calo-me
em GRITOS absurdos
daquilo QUE não sei
e não tenho.
E me fecho
pela PORTA da frente
que me deixa de LADO.