AO INVERSO

SE agora,
eu MORRESSE, tanto que eu deveria
sofrer,
pelas FALTAS, pecados
e INGLÓRIOS instantes que
passaram.
Tanto QUE me faria falta
a vivência DO porvir,
o ENCONTRO de amanhã,
e DEPOIS.
Tantos DESENCONTROS, e morrer
parece a saída MENOS interessante.
MEU peito agora arde,
FALTA-me ar,
falta-me ARTE em insistir.
Sinto TUDO desflorar,
outonar COMO ontem,
e ainda NÃO me preparei
pro 'DESACHEGO'.
Tudo me some,
ME turba o agora,
me CONSOME em verso
e DESORDEM.
MAS, eu não morreria
sem ANTES dizer-me a mim
QUE me valeu a pena
TER errado,
matado tantos SENTIMENTOS,
tantos FALSÁRIOS e fuligens,
e eu ACEITARIA isso
como prêmio.
PORQUE a minha história
é DO sem fim,
e amanhã quando RENASÇO
abro-me ao INVERSO,
inverno SECRETO.