NÓS

É na minha DESCOMPOSTURA

que habita o teu calor, fugídeo.

Calor que não te PERTENCE,

embora viva em teu corpo,

nos meus olhos.

CALOR que me abusa a pele

as pontas dos DEDOS,

e eu LAMBUZADO de teu cheiro

CHORO a presença que é pouca

ainda que CONTÍNUA.

Era de VOCÊ ser em mim a carne,

que eu seria o PRAZER,

nós em partes públicas de passar as mãos

e PULSAR, pulsar.