LOUCO

Em meu LIVRO,
na escrita DOS desejos,
o que sinto é TÃO intenso
e VAGO,
que acho até loucura FALAR.
É de se pensar ATÉ em
desvãos, quando o RASTRO
deixado na SAUDADE,
arde o corpo INTEIRO.
Releio BEM as minhas linhas
TANTAS e improváveis,
e não ENCONTRO traços vastos
de OUTRO, que não eu,
a REVELAR cores e
conquistas de uma ARMA
definitiva:
o PASSO.
Suaves são SOMENTE as noites,
mal DORMIDAS, sim;
mas, ELEITAS na paz do meu
silêncio.
O CAOS se ajeita a
emancipar OS mais profundos
enleios que DURANTE os dias
me consomem a espinha
ATÉ o pescoço.
Louco HOMEM que não me
FAZ mal algum,
EU.