CONFISSÃO NOTURNA

VOCÊ me pergunta o que sou, e não SEI entender que me vejo FOTO sem fundo, corpo sem CALMA, arte sem COR, texto desmembrado em epígrafes deliberadas de um mundo in-contente com a sua própria PRECISÃO.
Você me OLHA como se eu fosse um pedaço de intenção, FILME em preto e branco, SONHOS sem jardim, morto ANTE que nascido.
E não me aconselho te RESPONDER, que a minha morte
é CULPA da sua sensação de ser EM si
o que NÃO me interessa,
fingindo de SI um ser que atravessa ruas
SEM pensar,
MAS se altera, como rota EM transição, estrada CURVADA sem segurança.
E eu, CARRO desgovernado, ME mato à contento das suas indagações
DE que és finalmente grande,
SEM nem ao menos ser ENTREGUE.